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    德拉科的视野渐渐模糊起来，眼前成了一团白花花的迷雾，晃动着各色的虚影。他隐约看见一个佝偻的身影从另一边跑出来，耳边似乎传来了令人惊骇的滋滋的声响。

    “这是……”老妇人眯起眼，瞳孔猛地一缩，“就是那天在我们房子上面飘着的那个……那个骷髅头！”

    这场殴打暂时停歇了，可德拉科并没有感到轻松，浑身的疼痛如同烈火，一寸一寸地吞噬着他的骨头。他的耳朵仍听不清声音，老约翰似乎在说话，但他不知道他是在骂人还是自怨自艾。

    德拉科勉强低头躲避着，但脸颊上还是被刮了几道，似乎出了血，痛得龇牙咧嘴。他的肚子被踹了好几脚，大腿被拐杖敲得又痛又麻，后背也中了招，火辣辣辣地疼。他的西服外套被老妇人的扫帚撕裂了，左袖子刮开了一大截。他努力挣扎着，试图挣脱身上绑得并不高明的绳子，左臂在努力下终于伸出了半截，虽然他的右肩因此多挨了两棍子，从那疼痛感来看似乎有点伤到骨头了。

    老妇人紧抿着嘴唇，整张脸皱成了一团，她扬着扫帚重重砸在德拉科的左臂上，竹条将他的皮肤刮得鲜血淋漓。他痛叫了一声，想用力收回手，老约翰狠狠给了他一棍子，这一下让他失了声，耳鸣了一阵，半天喘不上气来。

    老妇人抓着扫帚蹒跚着走到他身边，死死地瞪着德拉科手臂上的黑魔标记。德拉科觉得自己的手几乎要被掰折了，眉头紧皱，他试图抽回自己的手，老约翰却抓得更紧了，他丢下拐杖，双手按住了他的胳膊。

    “不能让它发生……不能让它发生……”她似乎失去了理智，眼神迷迷瞪瞪的，不知在看哪儿，分不清现实和虚幻。蓦地，她扔下扫帚，跑进了屋内——德拉科从没见过哪个麻瓜老人能跑得这么快。

    她的声音在剧烈颤抖，身体也在抖，眼睛睁得很大，整个人看起来像一堆被破布盖着的、抖动的、干巴巴的老肉。她脸涨得很红，说不出话来，似乎不知道该如何形容自己的愤怒。他忽然抄起门边的一只扫把重重打在德拉科的胳膊上，那些长短不一、粗砺而尖锐的竹条刮擦着他的脖子和脸颊，留下清晰的红痕。他痛呼了一声，还没来得及应对，老约翰也晃晃悠悠地挥舞着拐杖砸了过来，使劲往他的胸腹和肩膀招呼，边打边叫骂着，话语粗俗难听。

    老妇人向后退去，紧扒着扫帚，摇着头，满脸是泪，一只脚踩在地上脏兮兮的衣服上。她大口大口地吸气，目光有些涣散，口中不停地喃喃着“弗朗西斯”，眼泪打湿了她的下巴。

    老约翰的叫骂声还在继续，虽然比起一开始他已经吃力了许多。他的眼角沾着泪水，脸颊上是不正常的红，骨瘦如柴的手抓着磨损严重的拐杖，看起来竟有几分悲怆。德拉科仍试图把左臂抽出来，他的袖子与绳索摩擦着，拉扯到了上方，露出了一截手臂。他正要继续，老约翰的动作忽然停了下来，直直地盯着一处。他怪异的反应让老妇人也下意识垂下了手中的扫帚，困惑地看着他。

    老约翰宛若恍然梦醒，蓦地上前扯过德拉科的左手，那力道让德拉科抽了口气，他觉得他的手简直像一只铁铸鸡爪。老人硬按着他的手臂，翻到内侧让老妇人看：“你看这个……看这个，娜塔莎！”

    “不能让它发生……不能让它发生……”老妇人的喃喃带上了一丝疯癫的意味。德拉科背脊一凉，恐惧窜上了他的头皮。他想要挣扎，可强烈的疲惫和疼痛压住了他，宛若吸食血肉的怪兽。一只粗糙龟裂的手抓住了他的左臂，将它拉扯出来。

    “对，那些杀了人的手上都有这个！”老约翰大叫道，声音嘶哑得厉害，几乎有些破音，“他手上有，那个女人手上也有——他们都有！”

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    这世间的一切都有轮回，一个声音在他耳边低低地说道。他终日背负着沉重的石头，是那些被他害死的灵魂、是他最后的良知、是那该死的命运，它们将痛苦送到他身边来。

    “怎么了，约翰？”