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“怎么了,约翰?”
她的声音在剧烈颤抖,身体也在抖,眼睛睁得很大,整个人看起来像一堆被破布盖着的、抖动的、干巴巴的老肉。她脸涨得很红,说不出话来,似乎不知道该如何形容自己的愤怒。他忽然抄起门边的一只扫把重重打在德拉科的胳膊上,那些长短不一、粗砺而尖锐的竹条刮擦着他的脖子和脸颊,留下清晰的红痕。他痛呼了一声,还没来得及应对,老约翰也晃晃悠悠地挥舞着拐杖砸了过来,使劲往他的胸腹和肩膀招呼,边打边叫骂着,话语粗俗难听。
“不能让它发生……不能让它发生……”她似乎失去了理智,眼神迷迷瞪瞪的,不知在看哪儿,分不清现实和虚幻。蓦地,她扔下扫帚,跑进了屋内——德拉科从没见过哪个麻瓜老人能跑得这么快。
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老妇人抓着扫帚蹒跚着走到他身边,死死地瞪着德拉科手臂上的黑魔标记。德拉科觉得自己的手几乎要被掰折了,眉头紧皱,他试图抽回自己的手,老约翰却抓得更紧了,他丢下拐杖,双手按住了他的胳膊。
老妇人向后退去,紧扒着扫帚,摇着头,满脸是泪,一只脚踩在地上脏兮兮的衣服上。她大口大口地吸气,目光有些涣散,口中不停地喃喃着“弗朗西斯”,眼泪打湿了她的下巴。
这场殴打暂时停歇了,可德拉科并没有感到轻松,浑身的疼痛如同烈火,一寸一寸地吞噬着他的骨头。他的耳朵仍听不清声音,老约翰似乎在说话,但他不知道他是在骂人还是自怨自艾。
老约翰宛若恍然梦醒,蓦地上前扯过德拉科的左手,那力道让德拉科抽了口气,他觉得他的手简直像一只铁铸鸡爪。老人硬按着他的手臂,翻到内侧让老妇人看:“你看这个……看这个,娜塔莎!”
老妇人紧抿着嘴唇,整张脸皱成了一团,她扬着扫帚重重砸在德拉科的左臂上,竹条将他的皮肤刮得鲜血淋漓。他痛叫了一声,想用力收回手,老约翰狠狠给了他一棍子,这一下让他失了声,耳鸣了一阵,半天喘不上气来。
这世间的一切都有轮回,一个声音在他耳边低低地说道。他终日背负着沉重的石头,是那些被他害死的灵魂、是他最后的良知、是那该死的命运,它们将痛苦送到他身边来。
“不能让它发生……不能让它发生……”老妇人的喃喃带上了一丝疯癫的意味。德拉科背脊一凉,恐惧窜上了他的头皮。他想要挣扎,可强烈的疲惫和疼痛压住了他,宛若吸食血肉的怪兽。一只粗糙龟裂的手抓住了他的左臂,将它拉扯出来。
老约翰的叫骂声还在继续,虽然比起一开始他已经吃力了许多。他的眼角沾着泪水,脸颊上是不正常的红,骨瘦如柴的手抓着磨损严重的拐杖,看起来竟有几分悲怆。德拉科仍试图把左臂抽出来,他的袖子与绳索摩擦着,拉扯到了上方,露出了一截手臂。他正要继续,老约翰的动作忽然停了下来,直直地盯着一处。他怪异的反应让老妇人也下意识垂下了手中的扫帚,困惑地看着他。
“这是……”老妇人眯起眼,瞳孔猛地一缩,“就是那天在我们房子上面飘着的那个……那个骷髅头!”
“对,那些杀了人的手上都有这个!”老约翰大叫道,声音嘶哑得厉害,几乎有些破音,“他手上有,那个女人手上也有——他们都有!”
德拉科勉强低头躲避着,但脸颊上还是被刮了几道,似乎出了血,痛得龇牙咧嘴。他的肚子被踹了好几脚,大腿被拐杖敲得又痛又麻,后背也中了招,火辣辣辣地疼。他的西服外套被老妇人的扫帚撕裂了,左袖子刮开了一大截。他努力挣扎着,试图挣脱身上绑得并不高明的绳子,左臂在努力下终于伸出了半截,虽然他的右肩因此多挨了两棍子,从那疼痛感来看似乎有点伤到骨头了。
德拉科的视野渐渐模糊起来,眼前成了一团白花花的迷雾,晃动着各色的虚影。他隐约看见一个佝偻的身影从另一边跑出来,耳边似乎传来了令人惊骇的滋滋的声响。