71最后一年上元节（一）(2/4)

    飞雪落在她的睫毛上，她眨了眨眼。

    可他还是做了，只因她说了什么。

    李祖娥。

    李祖娥在转身时看到了她发间的镶珠步摇。她沉默地看了片刻。高洋的目光从元玉仪脸上掠过，也看见了那支步摇，然后移开了目光。

    元玉仪低头看了一眼空荡荡的脚边，浑身一僵，转身就跑。

    站在洛阳街头仰望城楼的小女孩，和站在晋阳人海中仰望同一片灯火的她，中间隔着的不是迢迢山河，而是再也回不去的人生。

    元玉仪抬起头。万家灯火被飞雪裹成一片朦胧的暖色，让她想起了记忆里的洛阳。那时候她还小，每逢上元，母亲替她换上新裁的衣裳，在发间系一根红绳。

    元玉仪听见了，没有抬头，只是把最后一盏灯放回架上。“不是。”摊贩们没听清，也没人在意。

    父亲将她抱上肩头，让她骑在脖颈上看灯，宽厚的掌心托着她的后背，一路走一路问“看见了吗”，她咯咯笑着喊“看见了看见了！”

    他笑起来不好看，嘴角的弧度有点僵，像在努力做一件他不擅长的事。

    元玉仪见状，将自己手里的兔儿灯举高了些，仔细看灯面上那层薄薄的绢纱。

    其实什么都没看清，满眼都是光，从长街这头铺到那头，像一条永远不会断的黄河。

    她低下头，看着手里那盏兔儿灯。烛火在绢纱里轻轻跳着。

    李祖娥摇摇头，把灯轻轻放回架上。“看看就好。我只喜欢夫君做的。”高洋又看了她一眼，像是在确认她是不是真的不想要，然后把那盏灯又往她手边挪了挪，挪到一个她伸手就能够到的位置。

    元玉仪站在原地，看着他们的背影被灯河吞没。李祖娥的手一直握在高洋掌心里，十指交扣，嵌得很深，深到风雪都灌不进去。

    高洋站在她身后半步，像一堵沉默的、不会坍塌的墙。李祖娥在看灯，他只在看她。她拿起一盏，他就耐心地等着；她把灯放回去，他就把手里的灯往她那边递一递，什么都不说。

    一旁带孙子的老头凑过来：“你看人家这姑娘，穿得好，长得好，肯定是高家的人。”周围几个摊贩都笑了，带着市井特有的粗粝善意。

    千年树冠遮天蔽日，枝条上挂满红绸，那晚他在树下，金冠未卸，紫衣还沾着城楼上的灯火气。见她提着那盏素白的兔儿灯，他什么也没说，只是伸出手，把她被风吹乱的碎发拢到耳后。他的手指很凉，和她冻红的脸是一个温度。

    洛阳和晋阳的灯火原来是一样的明亮、遥远。

    她低下头，踩在雪地上，缓慢而固执地向前走。

    这时人群里走来两个人。灯影落在脸上，映出一张极清丽的脸，柔得像春日清晨的薄雾。

    “你喜欢，就买。”

    高澄说，这是他做的。她不确定。但她很确定：他们的风雪，都是他给的。

    李祖娥接过，把灯举到他面前，声音很轻：“夫君手真巧，这盏莲花灯，你做得比卖的都好。”高洋听得很认真，点了点头，脸上露出一个极淡的笑。

    方才高澄一家的场面，她看到了。

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    可每次远远看着他们全家那么圆满地站在一起，心里总有种说不清的感觉——不是嫉妒，不是委屈，是隔岸看灯火辉煌的恍惚。隔得并不远，但那条河，她永远淌不过去。

    他会主动解释，已经是例外的温柔，她该满足。

    他提前说过，今晚不能陪她逛，要按礼节陪元仲华。去年上元他也是这样说的——城楼相望，隔着茫茫人海，结束得很晚，在大槐树下碰面。她记得那棵树。

    “公主——狗不见了！”侍女突然跌撞着挤过来，手里攥着半截断绳，在风里瑟瑟地抖。