安娜·莫罗佐娃(3/3)

    &esp;&esp;她看着它，看了大概十秒。

    &esp;&esp;然后她翻了一页。

    &esp;&esp;之后的几天，桌上又多了几份东西。法文技术合作协议，瑞士学校的招生简章，摩纳哥慈善晚宴的邀请函。

    &esp;&esp;她意识到这些文件早就有人翻译过了。格式是公司的标准模板。德米特里给她的不是一份需要翻译的文件，是一份已经翻译完但故意不让她看到译本的文件。

    &esp;&esp;她不是不知道这一点。

    &esp;&esp;但她没有拆穿。

    &esp;&esp;她每一份都看。她的手开始自己动起来——翻页，划线，在空白处写批注，翻词典。她不再坐在沙发中央，而是侧身靠在扶手边，膝盖上摊着文件，笔随时在手里。

    &esp;&esp;那个空白还在。但它不再是唯一的真实了。

    &esp;&esp;现在她有另外一个真实——她的手指在纸面上移动的时候，她的脑子在工作的节奏里运转，她的眼睛在法文和英文之间来回的时候，那种被需要的感觉不是别人给她的，是她自己从这些东西里面拽出来的。

    &esp;&esp;妮娜有一天从学校回来，放下书包看了她一会儿，说：妈妈，你好像没那么累了。

    &esp;&esp;安娜抬头看了她一眼，嘴角往上动了一下。很小，但确实是一个笑。

    &esp;&esp;妮娜跑去找德米特里了。安娜听见厨房传来几句对话，听不清内容，但妮娜的声音是上扬的。

    &esp;&esp;她低头，继续看招生简章。瑞士，法语区，冬天有雪。她翻到第二页，停在一个课程名称上，读了两遍。

    &esp;&esp;她读第二遍的时候，不是因为没有看懂。是她需要再听一次自己读那个词的声音。

    &esp;&esp;她的声音。不是德米特里的声音，不是奥尔加的声音，不是瓦洛佳的声音。是她自己的。

    &esp;&esp;娜塔莉娅打来电话的时候，她正在厨房里切洋葱。刀落在砧板上的声音是稳定的，一下一下，间隔均匀。

    &esp;&esp;法语系缺一个文学方向的讲师，下学期的课。每周两次，下午三小时。你有兴趣吗？

    &esp;&esp;安娜的刀停在了一半。

    &esp;&esp;她的左手还在按着洋葱，右手拿着刀，刀刃悬在砧板上方。洋葱的汁液沾在她的指尖，凉，有点刺。

    &esp;&esp;她看着那个被切了一半的洋葱，白色的切面在灯光下很亮。

    &esp;&esp;我考虑一下。她说。

    &esp;&esp;她没有立刻答应，也没有拒绝。她把电话放下，靠在料理台边，一只手撑着台面。她的掌心按在冰凉的大理石上，那种凉意从皮肤渗进去，顺着胳膊往上走。

    &esp;&esp;她没有立刻继续切洋葱。

    &esp;&esp;她在想的是另外一件事——不是这份工作值不值得接受，不是德米特里会不会同意，不是时间安排会不会和家里冲突。

    &esp;&esp;她在想的是：如果她说好，她会不会在某个时刻又回到那个沙发上，发现只是一场梦？

    &esp;&esp;她想不出来答案。

    &esp;&esp;她把刀重新放下来，切完了那个洋葱。

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