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    “昨天晚上打仗了，合围防线被攻破，事情发生得太快，我们刚刚才收到消息。”

    罗格沉默一会，用手指摩擦着杯子：“抱歉，说了这些扫兴的话。”

    “安格罗德和艾格诺尔堂伯死了。”

    他这才想起自己到底梦到了什么。有一颗星星落进书页里，变成一页文字，还有暗淡些的也跟着掉下去了，但并没有留下那么明显的痕迹。梦里他看不清字，所以也许有，只是没看到而已。然后巨鹰的影子压过来了，遮星蔽月，所到之处地上也是一片漆黑。他的叫声真的撕开了天空——不是文学上的通感——除了天空，也把梅格林……他记得自己被扯成了藕断丝连的几块，甚至还有非常真实的痛觉，所以他才会在濒死感中醒来。他的胸骨碎了，然后是肋骨，皮肤血管肌肉内脏都撕开了，再后来断了脊椎，就没感觉了，人也醒了。他在想，他一个一百三十几岁的精灵从来没死过也伤过，怎么就知道梦里便是死的感觉？

    “朋格罗兹是不是写过他喜欢伊缀尔，还想杀她儿子？这是真的，除此之外……”他看着阿拉梅，认真地说，“他是我教出来的。他会被人拥护组建自己的势力，是因为他太懂分寸了，每一句话每一个表情每一个动作都让人挑不出错，但我不觉得那是出于邪恶的天赋还有邪恶的野心。”

    “不怕。第一纪元的时候，重生就是个传说，无法验证，即使是真的，也隔了一片过不去的海。那个年代，我们这些诺多精灵，谁不会怀疑一下神呢。诗里的故事就是活着的人想听到的。哪怕到了现在，亲历者依然要么不会站出来，要么，根本不会出现。所以完全没关系。你看，在你告诉我之前，我都不知道《茜玛丽尔战争史》里是这么说的。”

    梅格林目瞪口呆，就连他全天都在运作的不断提醒他应该怎么说话的脑子都停下了。

    鹰的长啸撕裂夜空，梅格林在极度惊恐中滚下床。

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    “他做的事我也会做，所以我知道的。谁不想自保，谁又没点野心，谁不想青史留名。我就是他。唯一的区别是，对安格班来说，我没有价值，他有，如果我们掉换一下，我就是他。”

    这座城市还没有醒来，只要忽略木头燃烧的声音，房里窗外都是寂静一片。月光斜着打在窗边的桌子上，现在离黎明还早得很。他看到了墨水瓶、笔筒、纸卷、酒杯、茶杯和点心盘，还有盘里吃到一半的苹果馅饼。他抹了一把脸，触手湿凉一片，有几滴汗被拨到嘴唇上，顺着唇纹接触到舌头，味道是咸的，随之而来的是腿上的剧痛。他感觉他又活过来了。

    “没事没事，除了你不会再有人和我说真实的历史了。”

    “还有……”伊缀尔下一秒就要哭出来，但是她并没有，“爷爷。”

    “这几天都没睡好。”他揉着额头和太阳穴。

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    鹰在哪里？他爬起来，扶着床柱等冰凉发麻的腿脚恢复，一瘸一拐地去开窗，探头朝天上看。今夜看不大清星星，有一层薄云在非常缓慢地移动。他一直看着，凉气爬进他的皮肤，那云又遮住了半个月亮。半点鸟鸣都没有。

    “它说费雅纳罗沉浸在茜玛丽尔的美丽中，故步自封走向疯狂，其实他仍然发明了很多新东西，他到最后都没有停下来。不这么写，就没法给他的疯狂和邪恶做好足够的铺垫，就不是贝尔兰的流亡者想听到的故事了。”

    梅格林轻轻地关上窗，转身的同时双腿一软趴在地上，他这才意识到自己身上的汗都快结出冰晶了。他连滚带爬地朝壁炉去，瘫在火前的毯子上，花了好长时间才重新仰面躺好。

    “虽然我不学历史，但这个我懂的。叙事长诗不是薇瑞的挂毯。可是，回到我最开始的那个问题，写得偏成这样了，作者就不害怕会被当事人辟谣吗？”

    她看着梅格林几秒，说：“你还好吗？脸色好差。”

    他平躺在冰冷的地上不停地出冷汗、剧烈地喘气，然后呼吸过度，觉得自己马上就要死了。他掐了大腿一把，用力大到要把那块肉拧下来，强迫自己睁大眼睛，看清壁炉里的火光，让它照亮视野。

    等彻底冷静下来，他去换了一套睡衣，重新爬上床，迷迷糊糊地也不知道有没有再睡着，直到他被敲门声叫醒，睁开眼睛看见房间蒙蒙亮。他去开门，发现外面站着伊缀尔，她也穿着睡衣，外披一件毛褂子，这很不寻常。

    “我也只有你这一个听众。”罗格微笑，“不过，没有人能保证自己看到的复述的都是真相，甚至对于诗人和学者来说，完完全全的真相也不是最重要的。”